Carácter universal.

La historia marcha en espiral,

en la conciencia del mundo

-la angustia- siempre va a estar.

En esta sociedad mal hecha,

malparida,

descosida,

uno puede renunciar a todo,

menos a pensar.

Genocida.

En una esquina donde ya no pasa el tren,

un genocida habla de el,

-disfruta la vida dice el cartel-

matarlos a todos quizas le vendría bien.

Sabiéndonos de carne,

tierra que camina,

aire que respira,

sangre que brota, y se oxida,

-no vamos a temer-

no nos vamos a detener.

La vida es la calle

lo sabemos muy bien,

la tierra es de todos,

lo sabemos también.

Su-version.

Poema para niños de clase media.

Hice un torniquete con ideas,

me prestaron ojos en 3D con los que mirar,

los limites son como puentes para cruzar.

Yo bebo al mundo por los ojos,

me siento demasiado lejos, algo viejo…

no soy como solia, no tengo alegria,

me voy a jugar a la orilla del tiempo,

voy a caminar por la cornisa de lo que es anormal,

el hombre es una mujer con algunas cosas más;

Naufragos de una cordura simulada,

todos estamos locos por igual.

Veo gente sin olor, sin color…

Río Quequén seco ya no quiere encontrarse con el mar.

En cualquier ciudad saldre libre a caminar,

propiedad privada no te voy a rogar permiso para pasar,

a desalambrar, a desalambrar.

La abundancia y el hambre nunca se juntan a hablar,

finos okupas de la tierra para ellos la inmensidad,

(para los otros), la mugre de la humanidad.

Olor a muerto en el funeral,

no voy a temer a quien soy,

ya no voy a parar,

voy a escribir de aquí a mi final.

Es otoño, o arde la primavera,

hacete cargo, toma conciencia,

¡Tu vida es una mierda!

Donde nos lleve la evolución.

Recuerdos ligeros del argumento de esta gran obra,
en un lejano,
en otro tiempo,
el papa comienza a hacer limpieza,
los inversores sentencian.

Telón, año cero,
el tiempo envejece deprisa,
basta de hipocresía,
¿Velo de sumisión, o de reveldía?

El daño oculto,
el terror esta en lá habitación.
De calle con los libros,
la maldición del rey bobo,
educación para el consumismo.

Pasos intimos infinitos,
forma parte del arte buscarse la vida.
Historias de un linaje,
pautas que se repiten,
el problema de la predicción,
los cambios climáticos siempre han sido
la olla donde se cocina la evolucion.

Deudas pendientes e incertidumbre,
fotografía reposada,
cuentos épicos,
lluvia seca,
nos mean.

Extra comunitario.

Infierno multietnico,
Europa para europeos,
rompecabezas (unido)
sin las lenguas y con dinero.

Nos llenan de humedad las ideas,
crujen, se fríen, hierven…
Temibles bestias patagonicas,
hambrientas ordás africanas,
el rey no viaja en patera.

Los que no aman,
de todo se olvidan,
los que no comen,
me miran.

Con los pensamientos.

No es que miraba el cielo,
se miraba a -el- con los pensamientos,
a donde va trae consigo
miedo inconciente y destructivo.
El mar quiere ser oceano,
la sudestada estallo antes de tiempo,
la humanidad siguió creciendo,
los animales se suicidan
(va creyendo que con tiempo)
podria cambiar el universo,

Ninio.

Un niño de sonrisa gaseosa,
de movimientos libres,
de sangre que sube, brota, late…
Imitando los movimientos del padre,
corre cortito y salta bajito.

Boca de tomate,
moquiento y con sueño, se agila.
Babea de mucho amor,
sucia la napia,
colonia que le perfuma la infancia.

Niño de la tierra,
hijo del universo,
(disfraz de hombrecito)
niño punky,
super-heroe pequeñito.

Cuerpos adultos,
vidas curtidas,
mi mirada perdida que el niño no entiende.

A Tomas.