Bicicletas Philips.

Al salir de la casa, un señor en bicicletas, manejaba con una mano y en la otra llevaba dos vecinas recién depiladas que chismeaban entre ellas y no les importaba que el barrio les mirara evitando pisar charcos, mierda y barro en la calle de tierra frente a los faroles de los perros tuertos de ladridos monstruos y toscasos en el medio de la frente.

Niño panza.

La resaca del porro en un fraseo de piano tocado con la punta de los reproches en la espalda del niño panza revuelto de histerias con mariscos del mediterráneo comprados en el chino con monedas de pasto en aerosol de muy buena calidad reprimida de tan poco tiempo para gastar que se lo fuma hasta el final, hasta el filtro de los dedos, tira la ceniza en las uñas como a la comida que la lleva escondida en el bolsillo de atrás.

El gabinete del doctor Caligari.

LAS PIERNas delineadas en negro

sobre arrugados labios colorados

ella es despertar sin mi

no me registra en su lista espesa

sus hijos se han dormido

una gaviota se hace el puerco debajo de la alfombra

reina con la oreja del gabinete

y a la mugre la usa de pollera

se limpia los dientes del comedor

cuelgan las tetas de sus pensamientos

y prolonga la coda de las refacciones

falta envido de mi petitorio

que cuando los deseos se encuentran

los besos… se besan

en un mundo de nudos lejos

subrayando el lujo y el drama

sin anclajes en la puesta en escena

sin perfume de indicios

ella sola desnuda subsidiada de sentidos.

Costra de sopa.

EN el país de las estancias

iluminando el trabajo del mundo infante

la Patagonia cabalgando de los pañales

con el silencio echando raíces

gorda de chupar lombrices

en el botón de tu boca

la baba del capuchón

salta del prepucio a la mesa

con la urgencia del estornudo

en el epilogo de la noche

niebla de guerra

costra de sopa en los platos

y una canción escrita para el follón

del suicidio del clarinete.

Al puerto.

ESpasmos de pensamientos en el agua sin saber nadar ni constelar como los dedos de la amistad y de las damas vestidas de todas esas cosas que no se dan cuenta

en las playas de naranjas que alguna vez fueron desiertos y luego montañas que de apoco poco a poco se fueron volviendo bajitas como el tiempo corriendo ante la gratitud de ser ciego y una de esas luces con velocidades en autopistas que solo van para los puertos

que las dejan al borde muy bien lejos con terror de lluvia y en otro continente con un espejo sin reflejos para quemar las obras y comenzar de nuevo.

Poetas conboca.

Se convoca a todos los poetas del mundo, a quemar sus obras y comenzar de nuevo.

Mocosa.

EN ninguna bala de sangre, ni en voltios televisivos, en ningún manual de pupitre corporativo, ni en mercas que nos disfrazan los días

vive en el punto cero, en el centro niño del cosmos, en cada boca del mundo

eructando la historia con ojos de mono en los océanos de cabo a rabo

consumidos por el fuego se toman el palo los vertebrados siguiendo el vuelo de los médanos blancos, mientras que por los ecos de diagonales diarios esculpido en papeles de aluminio va el hastió de la nariz puerto de Necochea sucia de gotas de moco rebalsando hectáreas de porotos de soja y lingotes de muerte engrosando chanchos del desempleo.